Quand j'y suis arrivé la gare était déserte. Varsovie au matin c'est un peu triste à voir, c'est vrai ; capitaliste oblige je tire un peu de cash pour Kasia, un gamin au café lui vient de planter son nez dans un bol de soupe froide ; sac à dos accosté sur un quai solitaire j'envoie par téléphone quelques photos loufoques, un peu de mon histoire aux amis parisiens qui me disent : allez reviens c'est pas pour toi là-bas. Tout seul dans le wagon mon regard qui se jette par la fenêtre, je regarde Warsawa loin de moi qui s'en va. Nous fendons l'horizon direction Zakopagne… La neige tient le siège de la vieille Pologne, j'imagine soudain oui qu'un jour d'autres trains ont du passer par là. Vieille dame sans dent tire vieille charrette ; telle vague céleste vole un oiseau sans tête. Le jour se lève sur la campagne, un vieux cheval fou me tient tête de loin, parfois je rêve que je suis Jivago et qu'elle m'attend là-bas sous le vol du corbeau, et qu'elle m'attend là-bas sous le vol du corbeau. Toujours dans le couloir une autre silhouette vient joindre sa fumée, sa fumée de cigarette. Non je ne suis plus seul et d'un œil polonais il me dit quelques mots, dans un silence slave je le trouve beau. Au wagon restaurant sur vieille gazinière on me cuisine un steak qui saigne la vodka, il est beau l'ancien temps ! Bientôt tout ça sera sous plastique à la morgue et ce sera comme ailleurs, un croque-monsieur sans vie dans un wagon sans bruit. Mon ami du couloir me rejoint sans surprise et me tend sans rien dire un thé à l'eau-de-vie ; sans comprendre un seul mot de l'autre nous parlons de nos femmes de nos vies, voyageurs nous refaisons nos mondes, et des gamins surgissent… Ils ont l'œil du futur et le cœur des étoiles ! Ici on sourit pas ou seulement quand on boit ! Y'a Bartek, y'a Ianek, y'a Vojtek et y'a moi ! Allez chante gamin que demain sera mieux et laisse la vodka faire s'effacer la peine. Ami toi d'un autre pays, je te suis amoureux. Le jour se lève sur la campagne morte, un vieux cheval fou me parle un peu de loin ; parfois je rêve que je suis Jivago et qu'elle m'attend là-bas sous le vol des corbeaux.
Quand j'y suis arrivé la gare était déserte. Varsovie au matin c'est un peu triste à voir, c'est vrai ; capitaliste oblige je tire un peu de cash pour Kasia, un gamin au café lui vient de planter son nez dans un bol de soupe froide ; sac à dos accosté sur un quai solitaire j'envoie par téléphone quelques photos loufoques, un peu de mon histoire aux amis parisiens qui me disent : allez reviens c'est pas pour toi là-bas. Tout seul dans le wagon mon regard qui se jette par la fenêtre, je regarde Warsawa loin de moi qui s'en va. Nous fendons l'horizon direction Zakopagne… La neige tient le siège de la vieille Pologne, j'imagine soudain oui qu'un jour d'autres trains ont du passer par là. Vieille dame sans dent tire vieille charrette ; telle vague céleste vole un oiseau sans tête. Le jour se lève sur la campagne, un vieux cheval fou me tient tête de loin, parfois je rêve que je suis Jivago et qu'elle m'attend là-bas sous le vol du corbeau, et qu'elle m'attend là-bas sous le vol du corbeau. Toujours dans le couloir une autre silhouette vient joindre sa fumée, sa fumée de cigarette. Non je ne suis plus seul et d'un œil polonais il me dit quelques mots, dans un silence slave je le trouve beau. Au wagon restaurant sur vieille gazinière on me cuisine un steak qui saigne la vodka, il est beau l'ancien temps ! Bientôt tout ça sera sous plastique à la morgue et ce sera comme ailleurs, un croque-monsieur sans vie dans un wagon sans bruit. Mon ami du couloir me rejoint sans surprise et me tend sans rien dire un thé à l'eau-de-vie ; sans comprendre un seul mot de l'autre nous parlons de nos femmes de nos vies, voyageurs nous refaisons nos mondes, et des gamins surgissent… Ils ont l'œil du futur et le cœur des étoiles ! Ici on sourit pas ou seulement quand on boit ! Y'a Bartek, y'a Ianek, y'a Vojtek et y'a moi ! Allez chante gamin que demain sera mieux et laisse la vodka faire s'effacer la peine. Ami toi d'un autre pays, je te suis amoureux. Le jour se lève sur la campagne morte, un vieux cheval fou me parle un peu de loin ; parfois je rêve que je suis Jivago et qu'elle m'attend là-bas sous le vol des corbeaux.
