作词 : Bart La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas, Mademoiselle Brown Et le coeur se déchire quand les chiens sont lâchés Amour, amour. Anglaise modern style ou Européen recyclé Les intermittences de nos coeurs Mon Dieu, mon Dieu, qu'elle crève de douleur.
La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas Les pays sont fait de morceaux qui ne se joignent plus, Mademoiselle Brown Où on court dans la rue pour sauver sa peau, mademoiselle Brown Où les amants crèvent sur les ponts comme des pigeons, tirés par les cons Où on ne dort que d'un oeil, si insomniaque est le deuil, est le deuil.
La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas Barbare modern style, européen, petite ordure
Mon Dieu, mon Dieu, qu'elle crève de douleur, de douleur, de douleur Petite ordure.
La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas A la guerre comme à l'amour Faut cueillir tel quel le prochain jour Et dans l'absolu de l'horreur Exprimer la secrète douceur De toute blessure à mort qui n'est pas là encore De toutes ces blessures à mort qui ne sont pas là... encore.
La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas, Mademoiselle Brown Toutes les inclinations qui font de coeur à coeur Ah mon Dieu, mon Dieu, comme elle crève de douleur
作词 : Bart La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas, Mademoiselle Brown Et le coeur se déchire quand les chiens sont lâchés Amour, amour. Anglaise modern style ou Européen recyclé Les intermittences de nos coeurs Mon Dieu, mon Dieu, qu'elle crève de douleur.
La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas Les pays sont fait de morceaux qui ne se joignent plus, Mademoiselle Brown Où on court dans la rue pour sauver sa peau, mademoiselle Brown Où les amants crèvent sur les ponts comme des pigeons, tirés par les cons Où on ne dort que d'un oeil, si insomniaque est le deuil, est le deuil.
La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas Barbare modern style, européen, petite ordure
Mon Dieu, mon Dieu, qu'elle crève de douleur, de douleur, de douleur Petite ordure.
La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas A la guerre comme à l'amour Faut cueillir tel quel le prochain jour Et dans l'absolu de l'horreur Exprimer la secrète douceur De toute blessure à mort qui n'est pas là encore De toutes ces blessures à mort qui ne sont pas là... encore.
La vie est faite de morceaux qui ne se joignent pas, Mademoiselle Brown Toutes les inclinations qui font de coeur à coeur Ah mon Dieu, mon Dieu, comme elle crève de douleur
![Françoise Hardy [1964]专辑](https://p1.music.126.net/5tPMzWbRRhwbEmkXBI5jKQ==/1773512255604419.jpg?param=126y126)
